Intangible Existencia

Intangible existencia hoy con la ventana abierta

y nuestra historia tropezando en divergencia.

Imperceptible existencia aquí,

negando la intangibilidad

con tinta derramada como recuerdos,

entre palabras como símbolos,

arquetipos de representaciones inanimadas

hasta que un actor, algún parlante,

provea tangible esencia.

Intangible existencia

en este cuarto más vacío hoy,

con estos brazos sin rumbo,

en el letargo del paréntesis

con su inconformidad renuente.

Hay esperanza de regreso:

lo has prometido.

Como la duda promete escaparse

por la ventana abierta,

como una crisis existencial

suele ser padecimiento pasajero.

Has prometido volver y yo,

en esta intangible existencia,

te espero.

Tu Afán Atrincherado en el Silencio

Mueran entonces el recuerdo

y su abortiva génesis

en la famélica fabricación del olvido.

Muéranse ya de indiferencia,

porque irreconciliable es

en el apogeo del desencanto,

la discrepancia entre la realidad y el sueño.

Guarde silencio el desacierto

y su acusadora burla de deceso:

hoy por hoy,

es contundente el triunfo de la muerte

en esta historia equívoca.

Entiérrese pues,

toda esperanza de compañía

entre longevas caricias y festivos besos.

No hay marcha a atrás:

el último renglón ha sido escrito

con tu afán atrincherado en el silencio.

Falacias

Falacias

En estos últimos días se ha generado un intercambio, algo absurdo pero divertido, en este blog. No me sorprende, ya que durante mi vida he conllevado circunstancias similares por razones homologas. Es decir, personas pretenden criticar lo que escribo con falacias (ad hominem) y cuando se les refuta en base al argumento en cuestión siguen atacando mi persona. Uno de los casos más evidentes y documentados sucedió cuando colaboré en un blog con un amigo durante las pasadas elecciones presidenciales en México. Se sobreentiende que en tales circunstancias uno provee su punto de vista, lo cual hice en varias entradas, pero al faltarle recursos para refutarme a quienes estaban en desacuerdo, optaron por atacarme y decir que escribía pura paja, que ni yo mismo entendía las palabras que utilizaba. Como científico social (cuento con corroboración universitaria en las áreas de Psicología, Sociología y Trabajo Social), podría enumerar los múltiples fenómenos que explicarían la conducta de tales individuos, pero los reservo para evitar cualquier tipo de confusión. Lo que no me reservo es ponderar en lo grato que es descubrir que mis estudios han valido la pena porque la actitud de esos individuos corrobora la mayoría de temas estudiados en clase, sobretodo la patología psicológica y la adaptación a un medio ambiente adverso.

Un tal Anónimo, por ejemplo, reitera que escribo pura basura, en lo cual estoy de acuerdo porque tal aseveración representa su punto de vista, pero su crítica termina ahí, convirtiéndola en pseudo-crítica, en el menor de los casos, y falacia en términos reales. Este blog incluye opiniones, poesía, o arte, pero Anónimo nunca se enfoca en el material expuesto y opta por insultar la calidad humana del autor. Es obvio que sea posible que esta persona deteste lo que escribo y me ataque a mí como su autor o que me deteste a mí y por eso me ataque, lo cual entiendo, pero le exhorto a que se enfoque en el material en lugar del autor para que su pseudo-crítica (léase opinión) se torne en crítica. Habrá que repasar las clases de lógica requeridas en la preparatoria o, en su ausencia, utilizar el sentido común que se supone es inherente en todos los humanos.

Eso me lo enseñaron ancestros quienes no terminaron la primaria antes de que yo cursara la secundaria.

El Infinito Renglón de nuestro Abrazo

El Infinito Renglón de nuestro Abrazo

Poesía no eres tú
ni malogrados versos
incapaces de fielmente describirte.
No.
Poesía no son tus sensuales pasos
enardeciendo la ilusión de tu llegada,
tu tenue voz izándose en sinfonía precisa,
tu placido silencio en el momento justo
o tu absorta mirada reflejada en el espejo del amor.
No.
Poesía no eres tú
ni las canciones que te cantan o te escriben,
tus abrumadas alas sobreviviendo vuelos,
tus expectantes labios,
tus educadas ideas y pensamientos descabellados,
tus ojos de fértil flor
o tu cuerpo siempre añorado y bienvenido.
Poesía no eres tú en punto neutro,
tú imaginada, descrita,
tú en recuerdos que a veces se dibujan.
No.
Poesía no eres tú en singular:
poesía somos nosotros
habitando el infinito renglón de nuestro abrazo.

Y Después de Ti

Y Después de Ti

Y después de ti,

el silencio más estentóreo

nunca antes escuchado.

Porque de tu furtivo devenir entre mi vida,

amándonos con la prontitud de tu algarabía,

nació la sinfonía más placida

en largos momentos de remanso.

Pero sin ti,

después de haberte ido,

el ruido de tu ausencia

colinda con umbrales abismales.

Después de ti nunca la muerte:

tan sólo una vida agonizante,

un amanecer sobre el otro y,

durante tu vivo silencio,

la exactitud de despertar sin un mañana.

No prometiste más que el subrepticio gozo

de tus aguas en nuestro haber desértico.

No complaciste sino tu sed amontonada

después de años en espera.

Estuve conciente, tal vez, del sueño,

como seguro estoy ahora que tu huida

la llamo por mil nombres.

Y sin embargo,

después de ti también tú,

vestida de esperanza,

dispuesta a brindar un desenlace

nunca antes esperado.