Rebeldes nacen las palabras
en la estéril arena del destierro
cuando su lluvia inversa inflama
algún lenguaje infecto de esperanza.
Atónito, el Pasado reprocha
tal súbita resurrección intransigente
mientras los incipientes tallos de las letras
tejen una bullente plegaria de concilio.
Pero en este desierto de suelos infernados,
todo se marchitará en los oídos lejanos
de un displicente Futuro ensordecido.
Ubícome entonces en la periferia
de esta lamentable escena,
vertiéndole delirios a estas letras;
inventándome una lluvia
que ya no me pertenece.
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